Le sel de Svanétie (Mikhaïl Kalatozov, 1930)

En Svanétie, dans le Caucase, la vie d’une communauté pauvre et coupée du monde avant l’arrivée des communistes.

On trouve déjà dans ce deuxième film de Kalatozov les qualités qui l’ont rendu célèbre dans les années 50: le lyrisme visuel, les raccords audacieux et brusques, la rapidité légère du rythme des images, dernière qualité qui le distingue de ses pesants confrères soviétiques. Ce génie formaliste, qui lui causa d’ailleurs de sérieux ennuis avec la censure du Parti, magnifie le mode du vie du peuple qu’il filme en poète ethnologue, tel un Flaherty du Caucase. En créant de belles images à partir d’un mode de vie archaïque, il nuance considérablement la propagande du scénario qui voit arriver le communisme comme une délivrance et un progrès nécessaire pour cette communauté arriérée. Cette propagande n’est en fait présente que dans les cinq dernières minutes du film.

La seule chose qui empêche Le sel de Svanétie de figurer parmi les chefs d’oeuvre du genre, c’est une présence du monteur qui peut s’avérer écrasante. Des plans trop brefs ne laissent pas le temps à certaines situations de se développer d’elles-mêmes, empêchent l’impression de naturel de leur déroulement et donnent au contraire l’impression, certainement voulue mais dommageable, que les images sont là pour illustrer le commentaire des intertitres. Il n’empêche: plusieurs plusieurs plans de ce documentaire sont magnifiques de poésie pure tel celui de cette femme versant du lait de son sein sur la tombe de son nouveau-né. Dans des moments pareils, le symbolisme cosmique de l’image transcende complètement la petitesse du propos initial.

La lettre inachevée (Mikhaïl Kalatozov, 1959)

Une expédition de jeunes géologues soviétiques (trois hommes et une femme) cherchant des diamants en Sibérie tourne au drame.

On retrouve dans La lettre inachevée l’éblouissante virtuosité de Quand passent les cigognes, le film précédemment réalisé par Kalatozov. C’est toujours l’immense Ouroussevski qui fait office de chef opérateur.

Le film peut se décomposer en deux parties distinctes. Dans la première, les auteurs  s’intéressent aux quatre personnages. Trois hommes, une femme, la taïga, les diamants…Les sentiments parfois non-dits sont exprimés avec légèreté et justesse. A ce moment, la virtuosité du cinéaste toute entière focalisée sur les personnages crée une sensation de liberté. La caméra virevolte autour d’eux -ce qui permet de suivre suivre leurs déplacements sans découper les séquences- elle achève souvent sa course par de magnifiques gros plans sur les visages. La jeunesse des comédiens ajoute à l’impression de fraîcheur. La ravissante Tatiana Samoilova est de retour. Certes, son pantalon la grossit plus que de raison (elle n’allait pas se promener en Sibérie en minishort) mais c’est un plaisir que de retrouver le petit écureuil de Quand passent les cigognes. Ce parti-pris réaliste n’empêche pas un souffle lyrique discret mais permanent. Je pense à cette discussion où le premier plan de l’image est composé de hautes herbes. C’est simple mais sublime. Kalatozov et Ouroussevski  n’ont pas encore sorti l’artillerie lourde mais visuellement, c’est déja une tuerie.

C’est dans la seconde partie que la démesure soviétique s’exprime pleinement. Oh, pas de propagande, pas de lutte des classes et même une fin à l’opposé de tout triomphalisme. Mais des personnages cheveux au vent filmés en contreplongée sur fond de ciel menaçant avec la musique grave qui va bien. Cette seconde partie est nettement plus dramatique que la première puisqu’elle fait suite à une catastrophe naturelle. Seul compte alors le combat entre les aventuriers et la nature hostile. C’est la Nature éternelle, violente, horrible, tellement plus forte que les dérisoires humains, qui est l’objet du déploiement de l’armada technique de Kalatozov. Des travellings absolument gigantesques, des morceaux de bravoure d’une ampleur exceptionnelle (la course à travers la taïga enflammée), la lumière boréale…font de cette seconde partie un somptueux poème visuel.  Kalatozov retrouve alors la beauté primitive d’un certain cinéma muet. Celui de Gance, Griffith, Murnau. Un cinéma dont les données (l’homme, l’amour, la nature) étaient simples mais sublimées par des créateurs doués d’une inextinguible inventivité plastique.

On regrettera simplement que le revirement de l’histoire étouffe dans l’oeuf les pistes narratives joliment esquissées dans la première partie, celles qui concernaient les relations entres les personnages. Quand passent les cigognes avait le mérite d’être plus équilibré, plus achevé. C’est le mérite du classique. La lettre inachevée est une oeuvre grandiose et superficielle.